В смутном небе лети, буревестник.
Хор молитву поёт. Не верю.
Собирающим крохи дня
Никогда не понять конца...
Ты рисуешь и кисть тонка,
Как же в краски вмешалась тоска
Поколения тех, кто не склонит головы ни перед чем?

В русском поле поёт кабальеро,
Полк присягу даёт. Не верю.
Как зовётся эпоха дурного сна?
Почему сон похож у тебя и меня?
В русском поле не вижу ростка,
Может это не сон, может это эпоха пришла
Поколения тех, кто не склонит головы ни перед чем?

А мы всё пишем и песнь грустна,
Но мы не плачем, то их вина.
Когда придут холода, они не станут ждать,
Они греясь сожгут что нельзя сжигать...
Мы чужие на празднике вина и огня,
У меня нет лица, поют лишь одни уста
Для поколения тех, кто не склонит головы ни перед чем,
Для поколения тех, кто думает - мир создан только для них,
Для поколения тех, у кого не осталось святых идей,
Для поколения тех, кто думает...

В смутном небе лети, буревестник,
Тебе уж не долго ждать,
Теперь уж не долго ждать.
В смутном небе лети, буревестник,
В русском поле не долго ждать.