Дождь накрапает настроение,
Солнце смоет с души омертвение.
Всё пройдёт и вернётся опять,
Лишь календарь не даёт ночью спать:

Цой: в 28-м, Есенин в 30-ть, 
Майк в 36-ть и продолжается список.
А сколько песен, стихов и прозы
И ни ужимок, блин, ни лжи, ни позы.

И пусть дороги мои разбиты,
Пусть мои песни – песни прошлого века,
А проведите меня, проведите,
Я хочу видеть этого человека!

Пусть каждый год задирает планку всё выше,
Пусть для живущих всё строже Всевышний,
Я уже пишу как дышу,
И Высоцкого – я переживу.

А значит, буду курить сигареты,
А значит, буду петь до рассвета,
И за строку (что не взять топором)
Отвечу, блин, своей головой.

Коль не забрали, коль не прибрали, 
Ни рук ни голоса не отобрали,
А значит есть ещё планы у Неба,
А, знать, не все мои песни спеты!

А часы тикают… Да ты не поверишь:
Они и потом – не перестанут,
И пусть пророков в Отечестве нету
(кроме тех, кто уже не снами),

Но коль жилы крепки, а ум ясен,
Есть силы спеть и для этого века,
Так проведите меня, проведите,
Я хочу видеть этого человека!

И пусть каждый год задирает планку всё выше,
Пусть для оставшихся всё строже Всевышний,
А я – пою, значит я – дышу,
И Высоцкого – я переживу.