Кто соберёт нашу жизнь вот так,
По крохам много-томным?
Когда стоять будем у разных врат
И теребить рюкзачок скромный
	Со стихами, словами-гроздьями,
	Полумыслями, получувствами,
	Ах бы знать, что романы - розданы
	И издаются с обложками хрустными,
И читаются, при свечах, в полночь
Под аромат кофе, под звуки Вивальди...
Ах, перо творца, Творец тебе в помочь,
Рвись в незримое, прорывайся в незнамое...
	Как Цветаева, осиновеньким листом
	Пред бумажным листом - трепетала,
	Вот так, смотри: стоит взять перо
	- вспять чернила текут, жизнь начиная с начала...
Чу! Едет друг... и, как невеста готовит кудряшки,
Когда пред порогом - жених,
Пальцы трясутся - проверяешь тетрадки,
Готовя читать новый стих...
...
	Кто ж соберёт нашу жизнь - вот так - 
	По крохам многотомным?
	Что б не стоять нам у разных врат,
	Теребя рюкзачок скромный...