Серия "Москва, ХХI век".

В городе остановился у снежной кучи,
Это где-то бывают сугробы, но только не здесь,
Воробьи ищут в грязи еду, уповая на случай,
В ушах - гомон орды, болтливей народца - нет.

И сезон сменяет сезон, в этом нет упоенья,
И запах весны не пьянит уж сильнее вина,
От сна ждёшь полёта, а не забвения от утомленья,
Когда же успела вползти в мою душа зима?

Вот и Гессе опять становится ближе, чем Веллер,
А Чехов и Достоевский - пустой болтовнёй
О праздном. Откуда приходят сомненья?
И есть ли, хотя бы на кладбище, полный покой?

На Ваганьковское, от метро до ворот - километр
Бредёшь среди оцепленья ловцов-продавцов:
"Купите цветы, венок, лопатку и веник!"
А, если я - поговорить, зачем это всё?

И я шагаю среди могил, как по Галерее
Великих, Достойных, а на деле - тех, кто успел
Вписать своё имя в Личные Наши Потери.
Вынимаю коньяк. Собрались. Вот и вместе мы все.

Вот и свиделись. Когда ещё случай вернётся?
Мне - кормить воробьёв на другом конце нашей страны.
А вам - здесь. На Ваганьковском. М-да, скучать не придётся.
Вы нужны им, живым, что бы было к кому прийти.

В городе остановился у снежной кучи.
Посмотрел. Вспомнил жизнь. Заскучал по горам и лесам.
Галдят воробьи. День проходит - ни худший, ни лучший.
Но чувствую: где-то таятся двери в волшебный Сезам...

				МВ, 28.02.04г.